Carmen Moreno em publicação do PEN Clube

A Revista Convivência, 

do PEN Clube do Brasil, 

publica poemas de Carmen Moreno, 

inseridos no seu novo livro 

Para Fabricar Asas

Link abaixo 

Páginas 53 a 57

Leia a publicação aqui

Nova premiação para Carmen Moreno

O CONTO INÉDITO O PODER DO VERBO, 

DA POETA E FICCIONISTA CARMEN MORENO, FOI PREMIADO PELO 

25º CONCURSO NACIONAL DE CONTOS JOSÉ CÂNDIDO DE CARVALHO,

PROMOVIDO PELA FUNDAÇÃO CULTURAL JORNALISTA OSWALDO LIMA. 

O CONTO RECEBEU O 4o. LUGAR, ENTRE OS 694 INSCRITOS DO BRASIL. 

Para Fabricar Asas, de Carmen Moreno (poesia)

FOTOS DO LANÇAMENTO COLETIVO E SARAU 

Ibis Libris Editora

PRIMAVERA LITERÁRIA 2015

ENTRE OS LIVROS:

PARA FABRICAR ASAS

(poesia)

de 

Carmen Moreno

Imagens dos poetas:

Amélia Alves, Anna Maria Fernades, 

Astrid Cabral, Carmen Moreno, 

Claúdio Leal Cacau, Liane dos Santos, 

Olga Savary, Pedro Lyra,

e a poeta e editora Thereza Rocque da Motta

05 de dezembro de 2015, às 18h.

Museu da República - Rio de Janeiro,

Tenda infantil. 

PARA FABRICAR ASAS, poesia, (Ibis Libris): novo livro de Carmen Moreno

O novo livro de Carmen Moreno,

PARA FABRICAR ASAS 

(poesia), Ibis Libris, 

terá, inicialmente, um lançamento coletivo na 

PRIMAVERA LITERÁRIA 2015.

A noite individual de autógrafos será no início de 2016.

Primavera Literária 2015: 

Jardins do Museu da República, 

Rio de Janeiro, de 3 a 6/12/2015 

Lançamento  coletivo: 

 sábado 5/12/2015, às 18h 

 9o. Festival de Poesia da Primavera Rio:

 Tenda Infantil, das 19h às 21h

AUTORES:

Carmen Moreno

Claudia Abreu Campos 

Jean Cândido 

Roberto Dutra  Jr.

Leila Oli 

Liane Dos Santos 

João Do Corujão

Afonso Henriques Guimaraens Neto 

Alberto Lins Caldas 

Anderson Lopes 

Alvaro  Nassaralla 

Anna Maria Fernandes 

Celso de Lanteuil 

Claudio Aguiar 

José Antônio Cavalcanti 

José Carlos Paiva Bruno, 

Pedro Lyra 

Moisés Guimarães 

Samuel Punzi

Poema do próximo livro de Carmen Moreno

REMORSO

Onde enterrar os beijos 

que não dei e quis?

Que luto lavará a dor do amor 

que não fiz?

Carmen Moreno 

(Livro Para Fabricar Asas) a ser lançado pela Ibis Libris Editora

Vídeo de Carmen Moreno (1 min.)

Vale relembrar! 

Trecho da apresentação 
de 

Carmen Moreno

 Evento:

"TeKnósPoiÉsis" 

Poéticas do oral ao digital: 

uma experiência para todos os sentidos

 Realização: Cátedra UNESCO de Leitura – PUC-Rio (2011)

Poema “Até que a vida nos separe”, do seu livro 

Loja de Amores Usados (Multifoco).

Música Meio Termo, de Lourenço Baeta e Cacaso:

                

Poema inédito de Carmen Moreno

TRAÇAS

Casaram-se.

Aliança no dedo, não se aliaram.

Alheios à jura, julgaram-se.

Ódios, culpas saqueando o sim.

Tanta insensatez, 

o amor se desfez,

fim.

Carmen Moreno

Carmen Moreno e Delayne Brasil no CABARÉ DA POESIA:

RECADO

Letra: Carmen Moreno

Música: Delayne Brasil

SE QUERES SABER, NÃO ENLOUQUECI. MERGULHEI EM MIM,

DA DOR EXTRAÍ RIQUEZA E AMPLIDÃO, NÃO ME PERDI.

SE QUERES SABER, DISPENSO PALPITES SOBRE O PERDÃO QUE NÃO TE DEI.

NA VERDADE, EU É QUE NÃO ME PERDOEI:

PELA ENTREGA DESMEDIDA, PELO ULTRAJE DE UMA VIDA.

TE AMAR FOI ABRAÇAR O MAR SEM BRAÇOS, SEM BOTE, SEM SABER NADAR,

SEM BALSA, SEM NORTE, SEM O BÁLSAMO DA SORTE.

SE QUERES SABER, HOJE SEI O QUANTO SOFRI EM TUA COMPANHIA.

UM NOVO AMOR É A SORTE DA ALEGRIA.

DISPENSO TEUS SINAIS, RESPEITA MINHA PAZ.

EX-AMOR NUNCA FOI BOM CONSELHEIRO,

ENCERRA NO SILÊNCIO NOSSO FIM. A VIDA QUIS ASSIM.

SE PERCA DE MIM, SE PERCA DE MIM.

Poema inédito de Carmen Moreno

FÁBULA DA FILHA QUE VIROU MÃE

A mãe não costura mais o vestido da menina magricela.

Que não é mais magricela nem menina: cresceu por meio século.

A mãe tornou-se filha, quando os passos ficaram miúdos e os cabelos rareados.

Mora na cama do quarto, tangenciando o centenário e seu ônus.

Entre fraldas e enfermeiras, seu sorriso ensina a filha a ser rocha.

Inútil sofrer, temer a data, enfeitá-la para partir serena e sem danos...

A morte é sempre súbita, por mais que bafeje no cangote dos relógios,

e prometa visita sob o martelo dos doutores.

Mas a dita não traz na lápide o fim anunciado:

A mãe nunca partirá, costurada que está na alma da menina,

desdobrada no seu melhor gesto,

nas palavras espalmadas aos carentes de mãe e de sonho.

A mãe não é mais a fala fluida, a casa antiga, os bordados de flor,

a samambaia chorona, o jardim.

Não rega mais as plantas, não planta.

Mas é plena plantação.

Carmen Moreno

Foto: marcadores de livro 
bordados por Carmen Castilho Cardoso 
(mãe da autora)

Conto do livro SUTILEZAS DO GRITO (Rocco), de Carmen Moreno

SOB A SEMELHANTE SUPERFÍCIE

 Carmen Moreno

         Não foram as suas cuecas, invariavelmente espalhadas pelo quarto. Nem o bar dos sábados com os amigos. Não foi a última briga nem a soma de todas. Uma incógnita nos impede o acesso ao que nos une a uma pessoa e nos afasta de outra. Muitos nós nesses vinte anos de laços. Estou apaixonada. Neste momento procuro consultar o que sinto ao escrever-lhe. Dois nítidos sentimentos se sobrepõem, em contraste: tristeza antecipada, por saber que vou magoá-lo, e igual prazer por saber que vou magoá-lo. Não pense por isso que minha paixão é um tolo movimento de revanche. Houve tantas chances de vingança que já teria me apossado de alguma, se quisesse.

         Você está agora no futebol dos domingos. Chegará suado, músculos lustrados, olhos foscos. Seus olhos não brilham mais. Quem sabe nos dribles do atleta ... mas no cotidiano da casa, nos raros momentos em que se esbarram com os meus, não vejo mais nenhum brilho. Certamente, você me vê também assim, opaca e silenciosa, carregando pelos cômodos uma incômoda mudez. Não, talvez meu silêncio não signifique incômodo para você. Lembro-me de que, numa antiga discussão, você deixou claro o desagrado por minha mania de discutir os problemas à exaustão. Prefere a superfície. Eu, o que se esconde nos porões. Isso não me faz melhor. Às vezes, meu bem-intencionado mergulho nas águas turvas da relação era um simulacro. Um instrumento para vê-lo espernear com os meus porquês, jogado num lodo interior de explicações, tentando apoiar-se de novo na bengala da sua objetividade masculina. No início, era fundamental vê-lo prático e dono de todas as certezas. O mundo subjugado a sua destreza viril, que tramitava entre pagar as contas e discorrer sobre todos os assuntos. Minha geração digeriu sem muitas queixas os temperos mais indigestos do casamento. Minha mãe reforçava que eu não deveria exigir tanto de você. Que os homens não eram muito detalhistas. Esforçava-me, mas precisava esmiuçar a emoção, compreender o avesso das suas meias palavras.

         Você inventou a ideal simplificação dos temas que eu propunha: colava a boca na minha, calando-me num beijo que nos levava a outras linguagens. Não tentaria mentir, negando a excitação desses desvios de trajeto. Calávamos um discurso para dar lugar a outro menos contraditório ou combativo. Até então, não havia tropeços nesse trecho da nossa comunicação. Ao contrário, absoluta comunhão. Mas o recurso se desgastou e acabou sendo um meio de evitar que tocássemos terrenos desagradáveis. Uma fuga, um ópio, um esconderijo. Calar-me com seu corpo. Acender-me para apagar-me. Uma arma. Atualmente em desuso. Sua sedução há muito não incide sobre mim. Você a espalhou pelas noturnas reuniões do time. Multiplicavam-se os encontros com a equipe, conduzindo sua sedução por caminhos novos. Até que, numa noite insone, resolvi descobrir o que insistia em negar. No clube, você se encontrava com sua motivação loura. Cabelos falsamente claros, formas talhadas - visão possível de quem observa à distância. Aproximar-me seria o fim. Não desejava que um ponto definitivo interrompesse meus dez anos de casamento. Aproximar-me seria violar por completo minha teimosia amorosa. Observei os enamorados de longe.

         Em casa, acuado, tentou banalizar o romance: Não era sério. Terminaria no dia seguinte. Tudo, menos me perder. Os homens eram assim, não resistiam às tentações. Enfim, todos os chavões saltavam da cartola. Como um mágico tentando animar a plateia com o velho número dos pombos. Acreditei no truque do ilusionista. Mariana era uma adolescente próxima. Racionalizei a importância de um pai presente, uma família ordenada. Mas o caos se instalara. Na verdade, tinha pânico de estar só e desprotegia a imagem de nossa filha, como pretexto.

         Estou apaixonada. Não há nada que me assalte esse amor. A não ser que ele próprio se esgote no seu tempo. E quando um dia acontecer o corte, saberei entender que a vida se renova em morte. Aos quarenta, não estou resignada. Mas tenho forças para me amar além do amor que possa receber do amante. Você não me espera assim. Ainda ontem falava como se todos os rumos da nossa vida conjugal só pudessem ser pilotados por você. Anunciou uma viagem de férias, para o sítio, que fará sozinho. Discorreu sobre a importância das férias conjugais, num tom de quem se desculpa, de quem pede para ser perdoado. Eu, ouvinte silenciosa, tecia minha trama romântica como um trunfo, um segredo saboreado. Há muito tempo faço do silêncio meu estilingue, meu alfinete. Deixei que clamasse por sua solidão criativa, que usasse até argumentos, como: "A distância revigora a relação". Sabemos que entre nós a distância já se instalou, irrevogável.

         Há seis meses entrego-me a outra pessoa. Inteira. Mariana está casada. Meu coração se desamarra, aos poucos. Não imaginei que pudesse me deparar com tanta novidade. Aprendemos que, nesta idade, os afetos se resfriam e os sonhos despencam com os seios. Além do mais, sempre estranhei que o amor surgisse de uma fonte aparentemente sem mistérios. Que o desejo pudesse saltar assim, por um corpo tão familiar em desenhos e cheiros... em textura. Teorizava sobre a importância das diferenças. Os contrastes mais nítidos seriam, para mim, os que me instigariam o desejo. Desconhecia as sutis diferenças, as que apenas intuímos sob a semelhante superfície. Quando acaricio seu corpo, tão igual ao meu, toco regiões inusitadas da minha feminilidade. Quando nossas saias se confundem sou mais que uma mulher. Sou tudo que não tem nome. Desaprendo o que aprendi. Contrario o que ensinei. Sou apresentada a mim quando ela come meus traços com suas pupilas amorosas. Seguindo seu desejo sou meu desejo. E passo a querer nós duas. Ver-me, assim, por sua ótica de amante, é desvelar em mim o que, sozinha, seria cegueira.

         Refeito do susto, certamente você irá questionar o que um homem teria deixado de dar a uma mulher para levá-la a procurar outra. O que teria sido insuficiente no seu desempenho viril. Sempre você como eixo de todas as coisas. Respondo, antecipadamente, pois exercito, nesta carta, uma crueza necessária: o que nos afasta de alguém são sempre excessos e faltas. Nossos excessos e nossas faltas levaram você às amantes, e a mim, ao amor. Não. Talvez a primeira tenha sido amada. A loura falsária, a que "não era sério". Porque foi difícil terminar no dia seguinte. O dia seguinte estendeu-se por meses, quem sabe um ano, pelas pistas que testavam minha reincidente cegueira.

         Estou apaixonada. Levo parte das roupas. Esta é apenas uma pausa para ordenar-me. Ah... a buzina! Volto para esmiuçarmos juntos minha partida. Para que nossos olhos se enfrentem ao menos no fim. A buzina! Tenho que ir. O chá está quente sobre o fogão.

Prêmio Nacional Ponta a Ponta SEPAM de Contos - 1995

Ponta Grossa / PR.

GILBERTO GIL REVISITADO

Antes que a palavra agarre

a acepção surrada, 

dormida de passado,

que suba a palavra ao altar do nada,

onde tudo possa conter

na parição do poema.

Antes que se enforque a palavra

no monopólio do sentido,

que o poeta lhe empreste

o ventre virgem do verso,

onde juntos renascerão.

Carmen Moreno

FELIZ 2015... COM POESIA!

AINDA

Dizer urgente do amor ao amante.

Antes que se quebre o tempo.

E os ouvidos, dissolvidos na terra,

não apreciem mais a carícia das sílabas.

Antes que as mãos, tímidas de dar,

cessem de vez os movimentos,

e todos os gestos virem ossos.

Dizer urgente ao amigo o valor do vínculo.

Que só o amigo costura.

Só o amigo, cozeduras, cozimentos, cerziduras.

Que só o amigo estanca os sangramentos.

Dizer urgente do amor, sem resistências.

Antes que a língua, de súbito, se cale.

E o amor, preso por reticências, maledicências,

medos, mágoas, role pelos ralos.

Antes que o amor, quedado pela foice,

Faça da palavra não dita, eterno açoite.

Carmen Moreno (Livro LOJA DE AMORES USADOS)

PALESTRA DE CARMEN MORENO NO TEATRO GLAUCIO GILL - XVI FESTIVAL CARIOCA DE POESIA

Cenas das palestras 

da poeta e escritora Carmen Moreno, 

e da tradutora e poeta Helena Ferreira, 

ontem, (28/10/2014), no 

XVI FESTIVAL CARIOCA DE POESIA,

coordenado pelo grupo Poesia Simplesmente, 

no teatro Glaucio Gill. 

“OLHAR-SE: O SER E O SALTO 

– CRESCIMENTO E LIBERTAÇÃO”. 

(Leia, abaixo, o texto de Carmen Moreno)

Carmen Moreno - Foto: Marcelo Ribeiro

Carmen Moreno - Foto: Marcelo Ribeiro

Carmen Moreno

Carmen Moreno e Helena Ferreira

Carmen Moreno e Helena Ferreira

Plateia - Teatro Glaucio Gill

Grupo Poesia Simplesmente

Delayne Brasil, Angela Carrocino, Laura Esteves e Sílvio Ribeiro de Castro

(Poesia, prosa, teatro, dança e cinema)

TEXTO DA PALESTRA:

Carmen Moreno

OLHAR-SE: 

O SER E O SALTO 

– CRESCIMENTO E LIBERTAÇÃO

“Conhece-te a ti mesmo” foi o legado que Sócrates nos deixou, ao qual não fizemos jus, mesmo após tantos séculos. A meu ver, por medo do desconhecido, pela grande disciplina necessária, e por ignorarmos o quanto seríamos mais felizes se puséssemos este preceito em prática.

Pretendemos melhorar o planeta, erradicar as guerras, a corrupção na política, suavizar as injustiças e diferenças sociais, eliminar os preconceitos, mas no plano global: através de leis, decretos, acordos ou tratados. No entanto, se não houver uma mudança corajosa no âmbito individual, quando cada um de nós se disponha a transformar seu mundo interior, suas atitudes, seus defeitos de caráter, quando cada um de nós se entregue à tarefa difícil, mas prazerosa, de localizar suas pequenas guerras particulares (muitas vezes concebidas como inofensivas) na família, no trabalho, nas ruas, suas palavras bélicas, suas mesquinharias afetivas e materiais, sua raiva não digerida, sua violência velada ou deflagrada, seu egoísmo difuso ou objetivo, sua competitividade desenfreada, sua arrogância, seu ego inflado ofuscando a vizinhança, seus “podres poderes”, como disse Caetano. Se não houver esta boa-vontade na esfera pessoal, nada será orgânica e definitivamente transformado no coletivo. Continuaremos culpando o outro pelas mazelas do Universo.

A psicologia nos ensina que temos um eu idealizado e um eu real. O idealizado nos conduz a enxergar o que mais combina com o bem-estar da nossa autoimagem. Com aquilo que introjetamos como aceito, certo, bom e belo. Afinal, precisamos ser amados! Meu Deus, o que não fazemos para enfiar nosso eu verdadeiro nesse pacote de exigências, na clausura da perfeição. Quantas mentiras nos contamos! Quantas ouvimos e repetimos, sem reflexão. Quase não há busca da essência.  Acreditamos nas historinhas e seguimos, felizes/infelizes, encaixadinhos nas forminhas de valores, ideais e conceitos alheios. Onde o salto? Quando a libertação? Quem somos? E novamente o filósofo nos responde: “Só sei que nada sei”.

Não há como fugir da dor de se ver para crescer.  Sem passar por ela, apenas estagnação. A dor de se ver, sem culpa ou chicote no olhar, é prazer e salto. Ver e mover-se. Modificar-se. Pois que evitar a si mesmo também é dor. E dor maior, porquanto o empenho de lutar para não ser o que se é, de esconder-se de si e da multidão, é sofrer o atrofiamento da alma. O imenso cansaço da produção de uma energia extra para a fuga inútil do espelho. Contudo, não se revelar também se faz necessário à sobrevivência, pois o inimigo existe além da ficção. No entanto, quando nos compreendemos de verdade, podemos escolher o que mostrar, quando e a quem.

A literatura e as artes em geral constroem uma ponte para o livre fluir desses “eus”. A imaginação é a louca da casa, como diz a escritora Rosa Montero. O olhar, o movimento inicial da obra artística. Privilegio a poesia como exemplo, já que somos duas poetas aqui neste palco, e temos tantos outros na plateia: o olhar que lançamos sobre nós, o outro, o Universo é a gestação do poema, parido depois, em forma. O olhar enviesado do poeta, que tantas vezes destoa, desalinha, desafina, na sinfonia nem sempre original e criativa do mundo. E mesmo depois do jorro do parto o poema não se finda. Precisa ser buscado na essência (conhecer-se), aparar-se, despir-se de falsidades, ingenuidades desnecessárias, precisa estar nu e forte para a vida. E ainda assim não estará pronto, pois o poeta o entregará ao mundo, a outros olhos que o multiplicarão em novas compreensões e lapidagens. Pronto estaria morto. E a morte não existe.

Enquanto busca a substância do poema, enquanto se lança sobre esta alma brotando do escuro, apalpando-a com a paixão do desapego, orando à palavra original para que encontre e traduza este ser, o poeta, na realidade, se procura, sem querer. A cada palavra descartada, substituída por outra mais fiel à emoção, ao pensamento, ao conceito da obra, o escritor despe-se dos medos de encontrar-se. Ao menos naquele raro instante da criação. O movimento lúdico da busca, descascada em símbolos, liberta o artista. Liberta-o da prisão cotidiana de olhar-se furtiva e passageiramente, conduzindo-o a um mergulho íntimo tanto mais profundo quanto mais se dedicar a conhecer a identidade de sua escritura.

Temos aí uma via de mão dupla, pois que, quanto mais o artista explora as metáforas do seu inconsciente, disponibilizando para si mesmo a abertura de um portal mais amplo à passagem dos seus fantasmas e sonhos, das suas imagens pessoais, mais os seus símbolos artísticos tornam-se generosos e singulares no momento da sua produção. Mais ele se torna senhor das sutilezas dos seus sentimentos, das suas palavras, ou quaisquer ferramentas artísticas do seu trabalho.

Nota da autora: A palestra foi concluída com um poema. O mesmo não será postado por estar inserido em livro inédito.